Poesía cuerpo y territorio

Este cuento tiene 15 años y lo leí y conté en escuelas a chiques de 8 a 14 años, adaptándolo, ampliándolo, probando sus tiempos y ritmos. Ya están circulando ejemplares, que llamo "tanda blanca" entre estudiantes. Esta semana realizo los primeros envíos de la "tanda naranja". Si bien fue un año difícil que me detuvo un poco en el armado, aquí están concretándose y editarlos y publicarlos así, en una autoedición, me permite jugar mucho con sus variantes. Por aquí envío el enlace para la compra virtual, que me permite enviar ejemplares a Bibliotecas y centros culturales populares. La rueda está girando, gracias a quienes están colaborando con esto.

La danza del ave fenix puede tener diferentes formas, estabámos empezando a acostumbrarnos a la erosión de nuestras luchas. Esa es la expresión acabada de los restos económicos que observábamos en las puertas de los barrios privados. Otra vez de nuevo más cartones que cajas. Y sin embargo, en el entramado de poesía desde el que nos pensamos, debajo de lás máscaras y las traiciones, comenzamos de nuevo a desplazarnos con nuestra misma inocencia utópica, avances y retrocesos son parte de la estela que deja el baile del pájaro. La intensidad es nuestra bandera. No nos devaluarán nuestra experiencia.

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Cual Medusa decapitada, habla Marosa

Fondo frugal, jugo de moras atomizadas por un sueño verde, hoja a hoja se deja leer en un tiempo otro en el que el crecimiento inmediato marca el pulso de lo reverdeciente. No hay caballos negros en este sueño verde, el galope se deja oir en una estética de la desaparición como frontera, mimesis, historia, las semillas regurgitan de las mismas raíces, planean sobre un espacio abierto, dado, originario, su lenguaje arcaico recuerda la cripta de las mujeres y sus niños, dados al amanecer, caída de la luz, vertiente de luna y aguacero, templanza y manantial que se hace fuente, atmósfera elíptica que marca la distancia del sol en el verano. La figura es presente latente, participio activo, mito deseado del amor, y sin embargo qué absurdas sus pequeñas ramitas erosionadas día a día por una raíz que se empeña en crecer.

En el exilio la nostalgia nos ilumina y nos consume. En el exilio un diálogo persistente con nuestra sombra quieta. En el exilio el primer y el último crepúsculo reflejan el aparente paso de los días. En el exilio el eco de los hallazgos se difumina y su opacidad es inmensa. En el exilio la tierra acosa en su ineluctable distancia. En el exilio tu fuga, amor, es definitiva. Pablo Montoya, Ovidio, en: Viajeros, 2011

Un cuento que es un poema